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    三个，扛麻袋，穿破甲，刀在腰间晃。

    流民？乱兵？

    他停住，蹲下，泥水漫过鞋。

    风从背后吹来，带着血腥和灰。

    他眯眼，盯着来人。

    最前那个抬头，看见他。

    两人对视。

    邱野没动。

    那人手按刀柄，迟疑。

    邱野缓缓站起，左手垂下，右手握紧柴刀。

    他往前走了一步。

    那人后退半步。

    邱野再走一步。

    刀出鞘半寸。

    风忽然停了。

    灰雾凝住。

    邱野第三步踏下，脚跟砸地。

    那人转身就跑。

    另两人愣住，见状也扔下麻袋，蹽腿就逃。

    麻袋裂开，米粒洒进泥里。

    邱野没追。

    他走到麻袋边，蹲下，抓一把米。

    湿，发霉，但能吃。

    他站起，把米塞进怀里。

    转身往回走。

    屋还在，门开着。

    三个女人站在门口，望着他。

    他走近，从怀里掏出米，递给拿刀的女人。

    “分三份。今天一人一把。”

    女人接过，手抖。

    “明天呢？”护腹女人问。

    他看她一眼。

    “明天，我抢两袋。”

    他走进屋，把柴刀插在门后。

    坐下，靠墙。

    胃还在抽，但脑子清楚了。

    他闭眼，呼吸放慢。

    听。

    屋外，风又起。

    远处，狗叫。

    近处，有人走动，脚步轻，试探。

    他没睁眼。

    手指在地面划动，模拟地形。

    坡、道、屋、墙。

    他需要水，需要盐，需要武器。

    他需要活。

    他抬起手，摸左臂纹身。

    狼牙。

    他没信过谁，没信过命。

    现在，他只信自己手里的刀。

    　　


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